De crines y cerdas

Hace cien mil años el homo erectus dejó de serlo porque estaba hasta los cojones de ser un mono y bajó del árbol. O salió de la cueva, depende de ambiente. Ese ser era como nosotros. Más bajito, más feo, más tonto y con un hedor más desagradable si cabe que el humano actual.
Pero una cosa lo diferenciaba fundamentalmente de nosotros los civilizados; el vello. Su cuerpo serrano curtido en la piedra era un hermoso tapiz de pelo despeinado, graso y con liendres prehistóricas. Esa pilosidad exagerada tardaría años en desaparecer por obra y gracia de Darwin, pero mientras tanto le daba a nuestro homínido el calorcito y la protección que necesitaba en esa era en donde el arte de la costura estaba todavía dando sus primeros pasos. Transcurrió el tiempo estipulado y el ser humano se quedó pelón cual huevo. Sólo algunas partes del cuerpo todavía hoy resisten a la teoría Darwiniana, teoría que se hace empírica con Gillete, que a su vez se hace definitiva con Corporación Dermoestética.
Como esto es un blog personal, después de esta introducción me siento en la necesidad de mirarme el ombligo, meterme el dedo, remover las pelotillas y dároslo a oler. Porque soy un ser prehistórico, pre-gillete. Mi vellosidad corporal es superior a la media nacional, que de por sí es alta. Tengo pelo en el envés de las manos y los dedos y en el brazo. No es pelusilla, no, es un pelazo negro maravilloso para la confección de tapices flamencos. En las piernas más de lo mismo. El pecho es un valle de chopos entre dos montañas que son mis obesas tetas con dos pezones plantados de simpáticos pelillos. De los hombros nace una abundante capa capilar que baja hasta la mitad de la espalda. Es esta parte de mi anatomía pilosa la que más llama la atención al público que se congrega cuando me despeloto delante del espejo. Pero es mío, no lo quiero pero me jodo porque soy muy macho.
Por lo demás soy normal. Los cojones bien tapizados, el pubis tan onduloso como siempre, y el perímetro del ojete bien protegido contra el frío invierno. Los tirones al limpiarme el culo, los aguanto como un hombre.

Televisión sin gracia ni concierto

No es cierto que la televisión sea el reflejo de la sociedad, no puede ser cierto. No puede haber la misma concentración de cabrones en las televisiones que en la sociedad, sino, ya habría estallado otra Guerra Civil, y no sólo de dos bandos; prensarosistas contra antiprensarosistas, y dentro de los primeros, pantojistas contra antipantojistas. Y sigue así hasta niveles increíblemente estúpidos.
Las televisiones, más concretamente las personas que trabajan dentro (directivos, guionistas y presentadores) parecen que efectivamente trabajan dentro de la tele, en una caja cerrada y muy tonta. El problema no sería tal si no fuera porque una de las paredes de es de cristal y se les ve, se les oye, y a veces se les huele. Un repugnante y embriagador hedor a mierda disimulado sin éxito con agua de colonia.

Me encuentro la otra noche viendo Caiga quien Caiga, viejo conocido de la televisión, otrora presentado por el Gran Wyoming, un programa con gracia, ingenio e ironía. Todo lo contrario de lo que es ahora. Soso, simple, cuyo chiste más ingenioso es decir lo poco que trabaja el Rey y lo mucho que cobra. O entrando al trapo cuando pseudoperiodistas de la televisión conservadora Intereconomía les tocan un huevo sin mucho tacto.

Sinceramente me suda la polla que la línea editorial de la Sexta sea cercana al PSOE. Mejor eso que otra cosa. Lo que me jode es que un formato tan bueno lo jodan quitándole la gracia y sustituyéndolo por supuesta crítica social, algo tan subjetivo como mi sentido del humor. Si no me río como hace años, que me partía el culo con Pablo Carbonell, Juanjo de la Iglesia, Tonino, Wyoming y compañía, no lo veo.

En fin, siempre nos quedará El Intermedio.

Owned

Esta es la primera vez que publico un vídeo en el blog, este blog desactualizado y triste cuyos dueños (Google y yo) son unos hijos de la gran puta que venderían la virginidad de su hermana por 15 euros.

A hostia limpia en Almería

Un senegalés ha muerto apuñalado por un señor español. Cientos de compatriotas del asesinado piden venganza, tiran piedras a las ambulancias y a los bomberos y queman las casas de los gitanos que se suponen son familiares del asesino. Evidentemente esto no es racismo, son actos de anormales sociales e imbéciles con mucho tiempo libre.

Hace siete años los locales de El Ejido, tras el asesinato de varias personas a manos de marroquíes, salieron a la calle con piedras y palos a hacer el gilipollas. Entonces eso sí era racismo. Xenofobia en estado puro. Hitler era un mariquita comparado con ellos y Goebbels se la chupaba en el búnker mientras rezaba el Ángelus.

Follarse una gallina

Si estás harto de follarte a tu tía la del pueblo, pásate a las gallinas.





¿Te la has machacado con las fotos? Espero que sí.

Fraseología II

-La clasificación de la Selección Española ha provocado una explosión de júbilo en la afición como nunca antes había ocurrido.
-¡Claro, es como si lleváramos veinte años haciéndonos una paja y por fin el Domingo nos corrimos!

Gifs guarros III

Después del éxito de crítica y público de las anterioes entregas vuelven estas cosas que se mueven.